сон

Apr. 19th, 2011 10:51 am
alonso_kexano: (ведьма)
ХНУ, аудитория 7-79, ряды парт, портрет Комаря на стене.
Преподаватель рассказывает:
- Если внешне они неотличимы от людей, то моральная суть в корне различается. Они руководствуются не моралью и не собственной выгодой. Для них принципиальна красота. Ради красоты они с легкостью уничтожают как других, так и себя. Следует отметить, что если для нас может быть красивой картина или мелодия, то для них красота, в первую очередь, включает жизненные сюжеты, и очень сложно предугадать, что именно им покажется красивым в следующий момент.
Если они нашли свой сюжет и живут в нем, то, вне зависимости от того, как это выглядит, они счастливы.
Стоит также подчеркнуть, что убить их человеческим оружием нельзя. Агрессией и ненавистью они питаются. Чтобы уничтожить его раз и навсегда, следует вывернуть наизнанку его сюжет, сделав его уродливым.

Кажется, после этого профессор говорил, что в таком случае они могут превратиться в людей, но, может быть, я додумала.

Я сижу на первой парте одна,в клепаных джинсах с Че и нефарской жилетке на три размера больше. Записываю конспект в большую тетрадь и поправляю волосы, которые падают на заостренные уши.
alonso_kexano: (заснеженный лемерт)
Флешмоб от Кельвен - написать письмо себе в прошлое. Мне достались мои 16 лет.
Я честно попыталась ) И осознала, как же мы отличаемся.

***
Дорогая Анечка, привет. Пишет тебе Лемерт. Нет, не герой твоего романа, а просто лемерт. В общем, это ты, только через шесть лет. Ты же всегда хотела получить такое письмо, да?
Ну так вот, пишу. Отвечаю: да, у тебя все получится. Вот конкретно все то, о чем ты мечтаешь. Ты бы не могла мечтать о чем-нибудь другом, а?
Мужики будут. Друзья будут. Стихи писать научишься (нет, сейчас ты не умеешь и, кстати, ты толстая).
«Властелин Колец» ты вовремя прочитала, это клевая книжка. Она изменит твою жизнь, это я точно тебе говорю. Ты свяжешься с ролевиками, и вот там-то все будет.
Нет, Короля-Призрака ты не встретишь. Но Леголаса очень даже. Ты не пугайся, что он в камуфле, ты к тому времени будешь любить камуфляжных мужиков.
Да, мальчик, в которого ты сейчас влюблена, это уже ненадолго. Оно тебе вообще надо?
Хотя да, тебе, конечно, надо. Я на тебя немного обижена, потому что из-за твоего дурацкого снобизма у меня теперь нет кучи воспоминаний из прекрасной школьной юности. Но, с другой стороны, не было бы тебя, такой вот неиспорченной, наверное, мне сейчас было бы хуже. Угу. Наверное. А может, и проще.
Ты, если по-честному, намного сильнее и цельнее меня. Ну и да, светлее. Это, впрочем, не отменяет того факта, что ты толстая и зануда. Редкостная. Постарайся понять, что толкиенисты – не секта, пидорасы – они… ну, они не пидорасы, а ЛГБТ, это сложно осознать, но ты поверь… украинские националисты не всегда психи, сидеть в интернете десять часов в сутки нормально…
Ну да, а трагические любовные истории, о которых ты мечтаешь – это пиздец и ненормально. Да, извини за мат, я помню, что ты его не переносишь.
Ты это… не пытайся так отчаянно себя убивать и изменять. Ты вполне достойна права на существование. Хотя и толстая.
Мне иногда тебя ужасно не хватает.
Береги родителей. Они у тебя очень хорошие. Я завидую тому, как ты с ними хорошо общаешься. Правда.
alonso_kexano: (Default)
Любовь отличается от влюбленности примерно как раствор от коллоидной системы.
Сейчас объясню.
Раствор - это новая сущность, неразделимая при стандартных условиях. Был, допустим, цемент и песок. Смешали. Получился бетон.
Или: был пакетик чая и горячая вода. Смешали. Получился чай. Все! Новая сущность. Это не вода и не пакетик чая.
А влюбленность - это как если песок высыпать в воду.
Он там сначала плавает, но потом опускается на дно. И видишь: вот песок, а вот вода. Легко можно просеять и получить их отдельно друг от друга.

Любовь отличается от влюбленности тем, что она не проходит.

Чай не станет водой, как ее не процеживай.
В тебе на всю жизнь остаются молекулы другого человека - улыбка? словечки? жесты? убеждения?
Что угодно.
Просто однажды ты привычно употребляешь фразу - и вспоминаешь, что когда-то она была не твоей.
Но сейчас-то твоя.
Ты уже чай, а не вода.

А влюбленность что, можно, конечно, склеиться боками и мучительно расклеиваться, но, как бы больно ни было, ты останешься собой и ничего в твоих клетках не поменяется, кроме, конечно, жизненного опыта.
alonso_kexano: (партизан)
Человек, который живет в одной стране и любит другую, чем-то похож на женатого мужика, который изменяет с любовницей.
Причем не просто изменяет, а клятвенно уверяет, что ты ж моя единственная. Вот еще чуть-чуть и разведусь со своей толстой дурой, уеду к тебе. Ты подожди, это ж не так просто, вон друзей сколько общих, и родственников, и имущество нажито, и квартиру как-то делить.
И любит. И рассказывает. Годами.
И живет со своей толстой дурой.

Не обращайте внимания. Иногда я вспоминаю, что я русская и всю жизнь хотела уехать туда, и мне хочется выть на луну.

Такое

Dec. 23rd, 2010 12:34 pm
alonso_kexano: (Default)
Мне тут недавно рассказали, что у меня, оказывается, богатое прошлое. В плане личной жизни.
Я так подумала - в принципе, не столько богатое, сколько смешное.

Вот, например, был один мужчина, я ему личным психотерапевтом была. Я ему говорила - хоти! Хоти, блин, чего-нибудь! Звонила из России и кричала в трубку - хоти! А он говорил - я учусь. Я вот, говорил, иду сейчас и думаю, хочу ли я мороженого.
А вот еще я ему говорила - не сдерживайся, не надо, я так не хочу. Хочешь меня стукнуть - стукни, хочешь - пепельницей в стену, хочешь - крикни, только не надо отэта самоконтроля такого, ты же живой человек.
Он потом, кстати, меня ударил, но это было уже после всего.
А еще однажды мне срочно нужно было пробки вкрутить - у меня дома пробки выбило, а на компьютере был заказ, который через час отправить надо было. А он на работе был. И я сама эти пробки вкрутила.
Тут, наверное, надо было написать, что вот тогда-то я и начала разочаровываться. Но ни фига. Он действительно был на работе и все равно бы не успел.

А еще от одного я все время уходила, а он меня возвращал. И вот однажды он меня подловил, когда я мыла лабораторию. Я такая с тряпкой в руке стою, а он меня обнял и рассказывает, что жить без меня не может. А я с тряпкой. И решила, что лучше я на все соглашусь, чем вот это с тряпкой вырываться. Я была очень, очень юной.

А еще один был поэт. Я ему как поэт нравилась, а он мне не очень. Зато у меня было плохое настроение, и я решила согласиться с ним закрутить. Мы бродили по осеннему Киеву и целовались, и вино из бутылки пьянствовали. Ночью он укрывал меня и рассказывал, что если я буду продолжать вот так, на износ, меня же года на два хватит. Мы провстречались три дня, а потом расстались на идеологически поэтической почве.

А вообще, оно все как-то взяло и прошло. Так бывает. Это только очень большая любовь не проходит, но она ведь может просто изменить знак. Так вот, я ж рыжая и везучая, судьба меня любит, у меня она знак изменила и все. А некоторые со своими прошлыми любовями до сих пор мучаются. И лица бьют.
А у меня знак поменялся как раз когда я по лицу получила, да. А не после пробок.

2010

Dec. 21st, 2010 12:49 pm
alonso_kexano: (Default)
Решила перед Йолем написать про ушедший год.
Пускай висит. Может, кому-то полезно будет.

Итак, начнем с того, что я не верила в депрессию.
Read more... )
alonso_kexano: (лесной фейри)
Поезд подходит к городу - знакомые трубы, серые барачные стены, рельсы, черно-серый пейзаж, индустриальный ад, уродливо городской, красивый настолько, что у тебя захватывает дыхание - каждый раз, как и семь лет назад.

Ничего не изменилось. Ничего.

Ты выходишь - вот он вокзал, вот оно все, черт возьми - и вот это уже не картинки, а все наваливается сверху: звук, дорога, память о том, как было год назад - и как оно есть, память тела, которое само ведет туда, куда надо. И воспоминания валятся на плечи густым снегом из мешка - вот здесь ты с ним прощалась, если свернуть туда - дойдешь к квартире, где тогда жила, вот здесь - стояли с Меллосом и Габи, приехав из Львова, и почему-то не могла купить сигареты, здесь... здесь... здесь...

Read more... )
alonso_kexano: (лесной фейри)
Кофе пахнет корицей, можно слушать - бесконечно, сидеть и смотреть; придумай сказку - ты в старинном замке, где-то далеко в походе твой рыцарь, упрямый и зеленоглазый; через минуту можно будет играть другую роль, но пока - эта.
Выходишь, в воздухе - туман, город в неярком свете кажется постапокалиптическим средневековьем. Были эти замки, драконы и принцессы, а потом Господь разгневался или случилась война - и мир закончился. Остались замки и зарастающие травой города.
Дело даже не в картинках - я мыслю не совсем ими, но пускай будет - мне понравилась эта роль и эта легенда о даме, так и не дождавшейся своего рыцаря, потому что закончился мир.
И да. Спасибо за кофе, [profile] fox_mulder_cp =)



Read more... )
alonso_kexano: (я к вам пишу)
Маршрутка, мальчик_лет_тридцати с обручальным кольцом обнимает за плечи девушку.
- И ты пойми, никто тебя не обидит. Если кто-то обидмт, я пойду и набью ему морду.
- Хорошо.
- Нет, ты не понимаешь, насколько мне больно будет, если тебя кто-то обидит.
(Это у них, у пьяных, глупых и красивых мальчиков всегда так - зацепиться за слово и повторять его).
- Да.
- Ты извини, что я тебя не провожаю.
- Да ничего, мне тут по пути, недалеко совсем.
Молчат.
- А он тебе не подходит.
- Не знаю, посмотрю еще.
- Я тебе точно говорю, не подходит. Он не пацан вообще, не мужик. Что это за мужик с сережкой в ухе?
Она молчит.
- Ты с ним когда встречалась?
- В воскресенье.
- Ты с ним спала?
- Нет пока.
- А когда?
- Завтра думаю.
У нее в голосе уже вызов прорезается.
- Ты пойми, если я встречу того, кто тебе подходит, я тебе так и скажу. Если бы я был уверен, что этот не сделает тебе больно...
Никакого пафоса. Пьяные, глупые, настойчивые интонации.
- Мне выходить.
- Счастливенько.
Она выходит из маршрутки. Он пересаживается на ее сидение и включает плеер.
alonso_kexano: (осенний листок)
А ведь сейчас ноябрь в Харькове...
Для меня это не время и не место, а состояние души.
Осенние листья, прилипшие к асфальту. Огни. Лестница в парке Шевченко, с нее хорошо смотреть на город сверху. Темнеть начинает раньше. Можно глотать бутерброды на ходу, присев на мокрую лавочку, и запивая их растворимым кофе в пластиковом стаканчике, можно писать стихи в старом блокноте, стряхивая капли дождя с ресниц.
Я, в общем, очень глупое и сентиментальное девочко со стандартным набором банальностей.
Но я никогда не забуду: ноябрь, Харьков, мне - семнадцать лет. Я бегу из пункта Р в пункт Q, уже обежав все остальные буквы алфавита, и присаживаюсь на лавочке перекусить - знаете, там такие киоски как идти от Универа к Советской, и парк. И я глотаю этот кофе, и блокнотик-ежедневник мой за 1967 год, а меня кроет вдохновением, и я пишу стихи, которые мне самой ужасно нравятся. Я кладу блокнотик в сумку, бегу дальше, у меня легкие пружинистые кроссовки, и в них очень круто, быстро и удобно идти по городу. Поэтому, когда идешь, чувствуешь свободу и счастье такое, и хочется все ускоряться, ускоряться, быстрее глотать это время.
И это, наверное, тогда в уголке моей души начала жить свобода, которая теперь стала мной.
alonso_kexano: (осенний листок)
Бывает, когда человек с утра выходит на балкон, делает зарядку, и солнце светит в глаза, и на плите подгорает кофе, и все это такое веселое, торопливое, полное энергии, и человек думает - елы-палы, так это же я. И неважно, сколько ему лет, семнадцать или сорок. Это - он, с рождения.
Или когда бежит, в ушах - стук сердца и стук сапог, липкий пот течет по крыльям носа, мешая смотреть, а слышать топот сзади мешает собственное хриплое дыхание. В этот момент иногда, посреди раз-два, раз-два, падают совершенно отстраненные мысли, и вот одна из них падает - это я. Внутри я всегда так.

...Вечер, не ночь, но вот совсем-совсем на грани. Балкон шестого этажа, я стою и смотрю - огни, текущие машины, многоэтажки, фонари, светофоры. Движение, ветер и совершенная осень. Эти постоянно движущиеся огни и этот холод для меня всегда - пронзительная пустошь, похожая на шотландские песни, и одиночество. Очень живое и теплое одиночество, и от этого еще более острое.
Это - я.
Read more... )
alonso_kexano: (осень)
Я еду домой по ночной трассе, поднимаюсь на пятый этаж, снимаю куртку, ставлю чайник, включаю ноутбук, выхожу в интернет.
Я не скучаю по нему.

Он едет домой, тоже за город, тоже по темноте. Поднимается на седьмой. Ставит чайник. Включает компьютер и начинает играть. Он не скучает по мне.

Я пишу стихи и смешные зарисовки про жизнь, не имеющие к нему никакого отношения.
Он пишет грустные посты про любовь и бытописует новое жилье.
Я скучаю не по нему.
Он скучает не по мне.

Просто на самом деле любовь - естественное состояние человеческой психики. Нелюбовь - неестественное.
Я выхожу курить, опускаюсь на корточки и глажу прохожего кота.
Он качает танк 8-го уровня в игре.
Нужно любить хоть кого-нибудь. Хоть что-нибудь.

Зато можно не прятаться за жалкие, сиротские "он" и "она", а писать честно - как есть.
И выскребать все, что есть в этой грусти, на клавиатуру. Пусть останется. Буквами. Строчками. Иначе - зачем?\
Когда б вы знали. Из какого сора. Растут стихи, не ведая стыда -
вы бы, может быть, чуть меньше осуждали мою дурацкую жизнь.

Одиночество - это не зло.
Я еду домой по ночной трассе.
Вглядываюсь в лица людей и достраиваю к ним истории.
Чтобы не быть одной.
alonso_kexano: (чуять)
Ночь, ветер, поезд, идущий по городу, прямо через Днепр (все никак не привыкнешь); сидишь, запрокинув голову, слушаешь плеер, потягиваешь сок.
Ты когда-то любил играть, что ты совершенно свободен от всего и всех, тоже, вот так, когда ехал по ночному городу, по своему, студенческому-индустриальному, родному - это бодрило, это заводило и щекотало нервы. Хорошо было играть в свободу, ловить моменты, когда вроде бы ничего не держало - это казалось настоящей жизнью, окошком во взрослость.
Сейчас - и правда ничего не держит, чужой город, незнакомые улицы, река, и ты никому, никому ничего не должен. Тебя не держит никто и ничего, и ты просто так едешь к другу ночевать, чтобы в полночь курить на детской площадке, глядя в небо. Чтобы потом пожить у этого друга, выходить в интернет с его компьютера, пить чай среди ночи - горячий и сладкий. Тебя не держат ни люди, ни территория, ни информационное пространство.
И уже не нужно играть, не нужно ловить моменты - ты свободен, и ты живешь этой свободой, и это настоящая правда, самая настоящая правда про тебя.
И это счастье.

[personal profile] falconella

Aug. 26th, 2010 10:00 am
alonso_kexano: (надежда)
Помню - зима; зима тогда была теплая, слякотная, похожая на затянувшуюся осень; мы с ней вместе играем в "Что - Где - Когда", у нас не самая лучшая команда, но самая веселая. Мы с ней безудержно одиноки, отчаянно молоды, зима дышит прохладой и чем-то романтическим, и все мы в нашей команде такие ищущие; на одной из тренировок Глеб рассказывает, что секс - это полезно и от него блестят волосы. Все мы исследуем волосы друг друга. Нам весело.

Весна, мы идем по солнечной улице на поэтический молодежный фестиваль. У нас с ней по бутылке пива, и нам весело - это самое лучшее ощущение, предчувствие любви, тихий звон на грани слышимости. Потом мы сидим на этом фестивале, слушаем молодых и одаренных, нам отчаянно смешно. У нас впереди по роману, и это прекрасно.

Осень, я живу одна, она приходит ко мне в гости - я устала, я больна к чертовой матери, мы пьем кофе и курим - у меня тогда ничего не водилось, кроме кофе, сигарет и макарон. Мне очень плохо, я говорю с ней, выговариваюсь, с ней - лучше, она фотографирует, и она отчаянно живая. В нее опять кто-то влюбился, мне начинает казаться, что все будет хорошо, и нам все равно весело, весело, несмотря ни на что.

Весна, мы снова играем в одной команде - уже на в ЧГК, а в городскую ролевку, мы сиамские близнецы, сросшиеся мозгом, мы вместе идем вперед и вместе умираем. Я уже люблю, хотя сама еще этого не знаю, и от этого счастлива. Она уже тоже да, а может быть, еще не - но скоро, скоро наши зерна упадут в сиреневую землю, скоро-скоро все будет совсем хорошо.

И - лето, август, жара, и мы плывем по озеру, а на берегу сидят двое людей, одного люблю я, а другого она. Мы любим по-настоящему, нам хорошо, солнце, вода, ветер. Тикают часы на обратный отсчет - через месяц ей уезжать в другую страну. Надолго.
И я не знаю, что будет с ней и ее любовью; еще меньше я знаю, что будет с моей. Но будущего не существует, есть настоящее, всегда есть настоящее. Нажмите на стоп-кадр, пожалуйста, пусть так и будет - солнце, вода, ветер и любовь, и берег, пожалуйста, пусть всегда будет берег.
И пускай она вернется, и пускай меня не оторвет от моей любви, и пускай все всегда будет хорошо.

Ксюшка, я очень тебя люблю.
alonso_kexano: (осень)
Не пишется, да и не про что особо - не о том же, что я читаю хорошие книги, не о том, как уютно по вечерам сидеть рядом, не о сбивающем с ног вкусе первой сигареты натощак, не о приметах осени, не о беременном пушистокотэ во дворе.
Все и так осознали, что у меня все хорошо, все и так поняли, что внутренний мир у меня очень богатый, а про пушистокотэ, да еще и беременное, не надо писать, а надо молча гладить, и со всей ответственностью.
А осень - что осень, я и так устала от этого лета, а что еще про осень? - ну, например, она похожа на продолжение книги. Знаете, бывают такие книги, которые ты зачитываешь до дыр, молишься на них, перечитываешь - а через несколько лет наталкиваешься на продолжение и жадно схватываешь. А герой-то уже постаревший, и совсем не бравый, а с грустинкой, и сначала тебе почему-то очень обидно, вот так по-детски, и ты уже не можешь понять, что изменилось - он или ты. Потом, к концу, конечно, привыкаешь по-новому, но книга уже кончается. Вот так и осень.
Еще можно про то, что некоторые вещи ты понимаешь очень не сразу, когда уже поздно прощать и благодарить. И хочется просто выдохнуть - ну да, ты не мудак, извини. Но идиоооот...
И это тогда тоже такая осень.
alonso_kexano: (с сигаретой)
День первый.
08-00. Здоровый образ жизни, птички поют, котэ Касперский умывается на крылечке. Хорошо дышать чистым воздухом! Уже... уже восемь часов не курим, если от полуночи считать!
08-30. Завтрак. Организм намекает, что вот, поели, а где традиционная сигаретка? А как же так, а мы жрать, не закуривая, не умеем... Организм получает пинок от мозга. Продолжает негодовать.
Котэ Касперский злоехидно играется бычком.
15-00. Организм негодуэ. Организм жаждет пива, курить и морально разлагаться.
Мозг сурово отмечает, что держится без сигарет уже пятнадцать часов и намерен держаться дальше.
Организм стонет и воет что-то о застенках гестапо. Мозг утыкается в книжку о героических русских спезназовцах. Организм срывает травинку, привычно держит ее между средним и указательным пальцем.
18-00. Физический труд в лице картошки облагораживает. Организму тупо не до курения, ему бы выжить в условиях сорока градусов и сорняков.
18-30. А вот если после картошки сходить на речку и смыть с себя сорняки, то организм начинает чувствовать себя человеком и хочет убивать за сигареты.
19-00. В умопомрачении мозг с организмом обнаружили, что они оказались в магазине и покупают пачку синего Бонда. Внезапно.
21-00. Бонд лежит нераспечатанным. Мозг вчитывается в героических русских спецназовцев. Героические русские спецназовцы курят постоянно. Организм ненавидит их.
23-00. Организм сдыхает в муках. Рядом лежит синий Бонд. Он четок и суров - на нем написано: "Курение убивает".

Read more... )
alonso_kexano: (ведьма)
– У тебя доброе сердце. Иногда этого достаточно, чтобы уберечь тебя от беды, куда бы ты ни пошел. – Потом она покачала головой. – Но, как правило, не уберегает.

 

Нил Гейман, "Задверье".

 

Сказка этой девочки началась с ярмарки, с ярмарочной торговки матушки Агнии Тонкомост, которая объясняла ей, какой хлам ценится в этом мире. Мир был потерянным, совсем реальным, вот только слишком похожим на сон – не кошмар, а просто ночную тягомотину, неправильную, выматывающую, долгую, когда ждешь рассвета, как избавления.

Девочка плохо танцевала и не умела торговаться, она носила на шее сломанный ключик и все никак не решалась его продать.

 

Нет, ну а что, у них вещи с историей ценились, да, а я придумала, чтобы он был с историей. Типа бабушка подарила, сказала, что однажды я найду вторую половину этого ключа, вставлю в дверь и стану сама собой. Ко мне мальчик подошел, Славко Брут, он все говорил, чтобы я этот ключ открыто не носила, а я что, я же все вру, мне легко.

Он мне камушек подарил, который путь указывает, я его отдала сестренке, она ж тоже со мной провалилась. А потом сестренка с крысиным бароном поругалась, но с наемником таким, в клешах познакомилась, он ее и увел.

 

Сказка Алисы Добрословской )
alonso_kexano: (лети)
Это все музыка, музыка такая расставательная, похожая на большой океан какой-нибудь атлантический, на тайгу, на степь.

Это все музыка, девочка стоит на холме, и сама она - пустой парус, и выше, выше улетает птица-сокол, ясный сокол финист, и девочка смотрит вслед.

Ветер-ветер, музыка, похожая на тайгу и на степь, вот он, бесконечно летящий звук, летит, как птица-сокол летит, набирая скорость, все по прямой набирая скорость.

Не бывает прощаний, не бывает последних-самых последних поцелуев, есть только музыка, и вот девочка еще, стоит на холме и смотрит в небо, в степь, в океан.

Вот оно как бывает, когда встречаешь себя на коротенький миг, а потом время внезапно заканчивается, и остается только вот эта скорость, нарастающая со свистом, и задираешь голову, и не слезятся глаза от самого яркого солнца.

Девочка стоит на холме и смотрит в небо, а птица-сокол летит, и нет ничего быстрее, прямее и честнее, а может быть, это девочка летит, вместе с холмом, степью, тайгой и океаном, а птица-сокол так и дрожит, замерев между небом и землей в солнечном потоке, и нет больше времени для птицы-сокола.

И стоит девочка с распахнутой грудью, голову вверх, и музыка ее уносит, дальше, прямее, быстрее.

Хорошо, хорошо, я закончу эту сказку, не смотри на меня так. Все, закончились железные караваи, исходились железные сапоги, все уже хорошо, вот, видишь, музыка, и девочка на холме, и птица-сокол в небесах, все правильно, все так и надо.

Хорошо, не верь, не смотри, Земля улетает с бешеной скоростью, вместе с девочкой, холмом, тайгой и океаном, Земля улетает к солнцу, летит по этой бесконечной музыке.
Птица-сокол летит к солнцу.

И Земля сделает один оборот, потом два, потом три, потом она догонит сокола, все бывает, не смотри, не верь, это же музыка, слушай музыку.

Птица-сокол влетит в распахнутую девочкину грудь, и навсегда там останется, потому что это всегда так, ведь нет же расставаний, ведь музыка не может ошибиться, ибо есть она на земле и на небеси, и навсегда.

Атлантический такой океан, и тайга, и степь, только не смотри на меня так, пожалуйста.
Не смотри.
alonso_kexano: (Default)
Я тут год назад писала "сказки мертвого города".
http://alonso-kexano.livejournal.com/135247.html
Внезапно продолжила:)

***
А еще брусничная мостовая сказку рассказывала, про капитана.

- Это не тогда было, когда наш город умер, а когда он просто так болел, давно-давно. Его закрыли со всех сторон, чтобы зараза не просочилась, но когда капитан вернулся, он все равно прорвался в порт, и спустился на берег, и девушку одну пошел искать, которую любил. Нет, он ее правда очень любил, он одному даже спину сломал, который ему мешал. Он ее долго искал, и расспрашивал, и ему все говорили: ну куда, ну кому и заражаться-то было первыми, как не девочкам госпожи Селедки. Умерла она, говорили ему, а он не верил, и искал, и не нашел, конечно же, потому что она и правда умерла.

- А они настоящими были? - спросил Университет.

- Нет, конечно, - обрадовалась почему-то мостовая, - придуманными они были, но это сначала. А потом, когда капитан понял, что он ее не найдет, он сел на берегу и стал кидать камешки в воду, и придуманным быть перестал. И тогда он посмотрел на море и сказал, что ее забудет. Его так придумали, чтобы он ее всегда помнил, а он взял и стал настоящим. И забыл. Он потом еще долго жил, и интересно так жил, по-разному. А ее совсем забыл. Помнил, по каким морям плавал в те годы, помнил, что в тот город заходил, а зачем - не помнил совсем. Вот так.

- Это он забыл, потому что настоящим стал, - снова спросил Университет, - или наоборот?

- Ну откуда я знаю, - сказала брусничная мостовая.

P.S. да, жутко боюсь и стесняюсь =)
alonso_kexano: (прекрасный цветочек)
Господи, запомни нас такими: по-летнему жаркий май, цветущая сирень и мы идем по парку, молодые и бессмертные.
Мы с Фальконеллой - весенние девочки, в джинсах и солнцезащитных очках, мы идем и треплемся обо всем на свете, и у нас обнаружился общий бывший мужчина, и мы вспоминаем свои школьные любови, и хохочем, и у нас впереди столько будущего, что просто закрываешься ладонью, чтобы не слепило глаза.
Что-то есть в этом - жить здесь и сейчас, глотать обжигающее варево счастья, захлебываться и впитывать кожей то, что течет мимо губ, - и пускай остаются ожоги, главное, не упустить.
И потом внезапно - дождь, и летят лепестки, и начинается ветер, и мы бежим под зонтик летней кафешки, где нельзя со своей едой, и смеемся, смеемся.
Не забывай нас, Господи, у нас большие планы на жизнь, а будут еще больше, мы разъедемся по разным городам и странам, но ты нас пожалуйста, щелкни, сфотографируй - когда нам будет тридцать лет, мы посмотрим на этот снимок, где стихотворчество в каждой каштановой свечке.
И такое небо, сиреневое, сизое и золотое, и сними, пожалуйста, очки, и можно смотреть вперед, не закрывая, ни на секунду не закрывая глаза.

Profile

alonso_kexano: (Default)
alonso_kexano

December 2011

S M T W T F S
     1 23
456 78910
1112 1314 151617
18 1920 2122 2324
25262728293031

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 27th, 2017 10:37 pm
Powered by Dreamwidth Studios