alonso_kexano: (Default)
Датский принц сегодня болен, алкоголен и похмелен. Одинок он и печален, к службе строевой не годен. Он стоит над синим морем, к морю длани простирая. Чайки принцу возвещают: буря, скоро грянет буря.

Все смешалось у Облонских, то есть, в Датском королевстве. И Офелия уходит в полковые маркитантки. Дядя Клавдий очень тихий, день и ночь живет в короне, а не то ее Гертруда пробухает очень быстро. А Полоний нынче страшен, он с гэбней кровавой связан, он ночами ездит в Лондон, подло травит граждан мирных.

Нет покоя в королевстве, даже крысы убежали.

Принц, в утесах тело спрятав, грустно мочится над морем, а над ним плывут, качаясь, небеса Аустерлица. А по морю мчится лодка, в лодке трое и собака. Датский принц для них не нужен, он уже не будет третьим. Грустно принцу. Не с кем выпить. Может, в армию податься? Там хотя бы маркитантки.

По седой равнине моря постмодерн плывет, качаясь, постмодерн в воде не тонет, впрочем, принцу-то не легче. У него висит на яйцах век собакой волкодавом. Принц бухает в одиночку, день за днем проходят годы. Датский принц сегодня болен. Датский принц сегодня болен...
alonso_kexano: (wolf's rain)
Поезд дергается - сигарета выпадает из рук,
лампочка мигает больным, дребезжащим стоном.
Тамбурная дверь мотается на ветру,
мяукает, как котенок.

Время - между концом лета
и самым началом осени,
времени не существует - оно заблудилось где-то,
его бросили.
Мама, не рассказывай мне этих страшилок, полно,
лучше про шрека, но не рассказывай мне про людей.
Выходишь покурить - а это уже не полночь,
но еще и не новый день.

Как тебе в этом межвременье не заблудиться,
как найти дорогу к утру?
(тамбурная дверь мотается на ветру,
стонет подбитой птицей)
Мам, не рассказывай страшилок в эту жару,
а то непременно приснится.

Чтоб не упасть - хватаешься за какой-то поручень,
поезд остановился, сойдем покурить? - сойдем.
(кто мы, заблудившиеся в этой полночи
где-то между августом и сентябрем?
почему мы никогда не умрем?)

Это вшито - в живую и неживую
душу, суровой ниткой,
это межвременье, где нет ни запаха поцелуя,
ни скрипа родной калитки,
только поезда проносятся редко-редко....
Мама, ведь правда, ты все сочинила? Мама, мне дует.
Мама, ведь правда, такого времени не существует?
Не существует, детка.
alonso_kexano: (ведьма)
Эта история проста, как перила,
просто он очень хотел ее кому-нибудь рассказать.
Дело в том, что она его не любила,
она его вообще никогда не любила -
за слишком невыразительные глаза.

Он думал, что это пройдет у него,
постарею, говорил, остыну,
но годы шли, ветвями в окно скребясь.
И когда он понял, что ему ее не покинуть,
он пошел и отрезал голову своему старшему сыну
и надел его лицо на себя.

Лето было душным, раскаленные камни жарой дышали,
даже по ночам не давая воздуху остывать.
Он по-прежнему ходил к ней на чай. Она не снимала шали
(она зябла всегда) - а взгляд по-прежнему жалил.
Она даже не перестала его узнавать.

Новое лицо поначалу мешало, терло,
но потом ничего, пристроилось, приросло.
...он глядел на себя - и что-то хватало его за горло,
ледяной рукой хватало за горло,
пробовало на излом.

Он думал - я не забуду, какой я на самом деле,
я сниму его максимум через год.
Ему снилось ее все такое же юное тело.
Она же, впрочем, лишний раз на него не глядела -
теперь ей не нравился его кривоватый рот.

Я предупреждал, что далее рассказ предсказуем.
Он убил своего среднего, названного в честь отца.
Возле зеркала, ступая по красным струям,
он надеялся, что теперь она наградит его поцелуем,
он расправлял морщинки нового своего лица.

Когда он пришел к ней домой, она вышивала.
Подняла глаза, улыбнулась, ни слова не произнесла.
Да, за двадцать лет она изменилась мало,
только поставила новые зеркала.

Как он, уходя, оглядывался перед дверью,
как оборачивался на свечи, трюмо и стол.
...Она по-прежнему его не любила. Теперь уж
и не могла придумать за что.

...За чрезмерную вялость черт, допустим. Младшего сына
он долго не мог поймать, мальчишка забился в подвал.
Третье лицо на нем высыхало, стыло.
"Будет дождь к утру, будет дождь, вот в комнате сыро".
Зеркала обступили - он смотрел и не узнавал.

Ему казалось, что кровью пахнут гардины,
стены и ворсистые розовые ковры.
В зеркале не было ни его, ни его сына,
ни старшего, ни среднего, ни самого младшего сына,
только пустота, дрожащая от жары.

Ему казалось: стоит сорвать эти лица - и он будет здоров;
он не мог;
ему слышался запах смерти и запах ее духов.
Он сидел и с силой царапал щеки,
и на них выступала кровь.
alonso_kexano: (путь)
говори, объясняет, ты говори,
не молчи, говорит
не бывает в этих краях зари
сплошняком декабри

ты иди, говорит, ты иди за мной
по степи ледяной
ты держи меня речью своей земной,
говори со мной.

...я - все жду, когда он взглянет назад,
повернется весь,
чтоб обнять его, целовать в глаза
и оставить здесь.
alonso_kexano: (сезонное)
Это, вот, допустим, осень, такая осень в большом городе, когда ветер, плащи, фонари раньше зажигаются, и вот они стоят у метро, и надо бы разойтись, а они все никак не расходятся.
Он говорит, и у него лицо как всегда, только голос хрипит, сжатый, передавленный, у него же так всегда, никогда не поймешь, что внутри. Это как кастрюлька, не поймешь, что в ней булькает, пока крышку не сорвет.
И он ей объясняет: беги, дура, уходи скорее, я угроблю тебя, знаешь, как больно отрывать половину души, но ты уходи. Ты со мной не сможешь, не выживешь, я всегда всех ломаю, я не умею спасать. И то, что ты создаешь, я всегда разрушаю, -
а она смеется: я создам снова.

Он говорит: я убиваю всех, кто рядом, ты уходи, понимаешь, я не хочу уничтожить и тебя,
а она смеется: я выживу. Я всегда выживаю.

И ветер, ветер такой осенний, и двое стоят у метро, а ей холодно в тонком плаще, она кутается и думает: нет, милый, это не ты меня убиваешь.
Это я уничтожаю тебя – по капельке, по секунде.
И вот поэтому я никогда тебя не покину.
До конца.
alonso_kexano: (дорога)
Пускай запишут так: худой фонарь
высвечивает детскую площадку,
скрипят суставы у качельки шаткой,
в круг света вплавленной, как пыль в янтарь,
и мы сидим на лавочке вдвоем.
Еще по две покурим - и пойдем.

Пусть нас запишут:
двое,
навсегда.

Такие окна светят золотые.
Мы снова расстаемся, как впервые,
и так темна замерзшая вода.
Мои вернутся поздно из гостей,
а листья все последней и желтей.

Послушай, ну когда мне стало тридцать,
перехотелось пить и материться
и захотелось дома и детей?

Но мы живем на средней полосе
моей распятой родины, продутой
со всех пяти сторон, не ждем уюта,
зато творим и копим по минутам
бесхитростное счастие для всех.
И лучшее, конечно, впереди.
Лишь не гляди назад - а так иди.
alonso_kexano: (SOS)
Капитан, когда вы вернетесь,
этот город будет в огне,
прокаженные будут ходить по улицам и хохотать,
и безумный звон, непрекращающийся, как во сне,
вслед за ними будет от дома к дому летать.

Капитан, нам здесь всем не дойти, не дожить до зимы,
капитан, этот город вам уже не спасти,
в нем уже бациллы чумы,
капитан, мы здесь все обреченные, мы
здесь кричим по ночам и закрыли врата и пути.

Капитан, когда вы вернетесь,
вам лучше бы не...
Я не лучше, чем все, я так же обречена,
мне ведь тоже гореть в очистительном этом огне,
чтобы память была поколеньям на все времена,

что мы слишком жили и слишком грешили здесь,
а с земли стираются грешные города.
Но расправьте парус и верьте своей звезде -
капитан, когда вы вернетесь,
я буду ждать.

Дом

Oct. 14th, 2009 10:23 am
alonso_kexano: (Вирджиния)
Наташ, вопросы будут?:-)

В этом доме почти не скрипят половицы
только шторы и зеркала ловят каждую тень
а за окнами светится снег - и бледными пятнами лица
высвечивает в темноте

она идет почти растворяясь в стенах,
возле каждого поворота вжимаясь в дверной косяк
слишком громко вдыхает
слишком быстрая кровь по венам
при таких раскладах, думает, не выберется никак.

Оконные рамы дышат январской мглой.
Дом вздыхает лестницами тяжело.

у него двадцать лет привычки, он может тише,
но ему кажется, что стучат на руке часы
(электронные), он думает - ну иди же.
Дом глотает их страх. Дом этим страхом сыт.

Дом отбивает полночь, угрюм и сыр.

Пока они не видят друг друга - фигня война,
разумеется, у них остаются все шансы выстоять,
вероятность до сих пор не определена,
между ними уже не лестница, но еще стена

замирает время
наступает оглушительная тишина
после одного-единственного выстрела.
alonso_kexano: (сезонное)
Он идет по городу, ветер в спину,
то ли ветер с ним говорит, то ли это облака шелестят,
и ему упорно слышится: "я тебя не покину",
он запахивается в пальто, в переулке темно и сине,
под ногами шуршит просыхающая листва.

Он сворачивает в какую-то уже пятую подворотню,
ветер дышит ему в шею, он слегка ускоряет шаг,
все нормально, я дойду до бара, вот поворот, но
ветер не любит, когда от него спешат,

можно сразу домой - но там холодно и безродно,
там, опять-таки, ветру некому помешать.

Он идет, наклонившись вперед и слегка ссутулясь,
словно его ноги не успевают бежать за ним,
как назло, так пусто на каждой из этих улиц,
он закуривает, тряся зажигалкой. Он спешит к живым.

ветер кусает его в лицо. Ветер не любит дым.

Сигарета падает на асальт переспелой черешней.
Это уже не шорох - почти что рев.
Ветер догнал его, отовсюдошний и нездешний.
Он закрывает лицо ладонями.
Он готов.

До любимого бара - чуть больше сотни шагов.
alonso_kexano: (фотографирую)
Вот, допустим, все еще не сложилось:
девочка идет гулять и находит на улице куклу,
волосы такие белые, взгляд с нажимом,
голубой; не хватает уха ли, ног ли, рук ли,
кукла будет жить дома, как рыбки там раньше жили.

Напоминаю, ничего еще не сложилось.

Просто девочка начинает не спать ночами,
перестает просить завести голубей,
просто девочка не то чтобы и печальней,
просто немного отдаленнее и случайней,
а глаза у куклы светлее и голубей.

Напоминаю, далеко еще до победы,
до конца, эта сказка даже не начиналась.
Просто девочка с куклой ночами ведут беседы,
без начала и ярко выраженного финала,
просто кукла починилась и как-то моложе стала.

Мама рада - девочка стала спокойней, вроде,
не капризничает, не кричит, не мотает жилы,
соблюдает все прописанные режимы.

А однажды родители девочку не находят.
Напоминаю, ничего еще не сложилось.

Profile

alonso_kexano: (Default)
alonso_kexano

December 2011

S M T W T F S
     1 23
456 78910
1112 1314 151617
18 1920 2122 2324
25262728293031

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 20th, 2017 04:30 pm
Powered by Dreamwidth Studios