Баллада о пустыне

Горизонт был изорван, багров и рыж,
и песок забивался им в рукава,
и стояла над ними такая тишь,
что себя ощутишь едва.

И песок забивался в глаза и рот,
не запеть и не отдохнуть,
и тогда он сказал ей: иди вперед,
у тебя настоящий путь.

Миллионом дорог горизонт изрыт
был над ними, пустыня жгла
им подошвы. Он слышал – песок скрипит
и пластинка солнца бела.

И пустыне какую тысячу лет
дела нет до чужих костров,
но она говорила, что есть рассвет,
он рассыпчат и он бордов.

А песок забивался им в рукава,
и на веках песчинки жглись,
но она говорила, что есть трава
и трава прорастает ввысь.

А они все шли. И они все шли.
Он не верил – наверняка.

И они дошли до края Земли
и присели у ручейка.

(no subject)

День взятия Бастилии.

Здесь танцуют, граждане.
Свобода - есть.

Здесь чужие стихи про любовь

Не прошло и года в ЖЖ, как Анько открыло для себя стихи rhyme_addict.
Люблю, не могу, умираю. Естественно, не буду отказывать себе в счастье процитировать.

Он к ней приходит не слишком часто; ну что поделать, не может чаще.
А в ванной - тюбик с зубною пастой, ему два года принадлежащий.
Когда он где-то - невыносимо.
И жизнь чернеет, как Хиросима.
Она - как робот. Ее Азимов с нее и пишет свои законы.
Ее глаза - как глаза иконы.
Его любовь - словно код Симсима.

Ему открыты ее пенаты; она и речка, и переправа...
А он - женатый. Совсем женатый. Хотя об этом не стоит, право.
Ей больно думать: с чужим-то мужем!
Но быть одной многократно хуже.
Иначе - темень. Иначе - стужа в соседстве с Цвейгом и Грэмом Грином.
Весь свет окрестный сошелся клином
на нем. Ей больше никто не нужен.

Они читают одних поэтов, не любят танцы и папиросы.
И нет у них никаких ответов на заковыристые вопросы.
Слегка помялась его рубашка.
Его ждет дома дочурка Машка.
Сказать, что всё это рай - натяжка, и это будет звучать манерно.
Но без него ей настолько скверно,
что даже думать об этом тяжко.

Цветочки в вазе. Дивана мякоть. Конфет вчерашних сухая сладость...
Она давно отучилась плакать, ведь слёзы - слабость. Нельзя, чтоб слабость.
В колонках тихо играет Брубек.
Зубная паста. Всё тот же тюбик.
Они в чужие дома не вхожи. Их нет в театре, в кино и в клубе.
Зато она его очень любит.
И он ее очень любит.
Тоже.

Йа ведьмо:-)

Спина дико хрупнула о спинку стула и замолчала. Болеть перестала. Будем надеяться, она стала на место, а не отнялись нервные окончания:-)

Я сегодня счет пополняла. На Метростроителей. Там не на карточках его пополняют, а через электронную штучку, типа напрямик.
Итак, продиктовала я телефон свой, жду, деньги не приходят. Пополнила, смею заметить, на двенадцать гривен. Осталось тринадцать. В настоящий момент это вся моя наличность:-)
Деньги не приходят. Начинаю сверять номер - она ошиблась, написала 23 вместо 33.
- Отдайте, - говорю, - деньги. Ну вы же виноваты. Это ж не я неверно продиктовала.
Она в крик, типа я ошиблась на самом деле, и все такое. У меня уже чуть не слезы на глазах, ну чего я сделаю.
И тут от обиды мне неожиданная идея приходит.
- Знаете что, - говорю я. - Завтра у вас в троллейбусе кошелек вытащат.
Разворачиваюсь и ухожу.

По пути домой думаю, что устроил бы на моем месте знакомый Жуков. Представляются апокалиптические картины.

Через сорок минут звонит мужик какой-то.
- Здравствуйте. Вы пополняли сегодня счет на Метростроителей?
- Пыталась, - мрачно отвечаю я.
- Вам деньги на счет сейчас переведут.

...
Мда. Таки перевели.
Черная интуиция иногда не хуже черной сенсорики, фигле:-)