"Аня, это был песец..."

Ага, он. Белый. И пушистый.
Толстенький, то бишь, полный.
В этих звезданутых смесях вообще не образуются ионные тройники.
Я в ауте. Я кит, выброшенный на берег. Я пошел искать ржавую бритву и пилить себе горло. В этом случае у меня будет уважительная причина ничего не ответить завтра научному руководителю.

Да, да, именно завтра. У феанорингов воскресений не бывает.