Полет

Я иду к метро, осень такая теплая, воздух свежий, пахнет так хорошо - я иду с прямой спиной и легкой, слегка мерзнущей остриженной головой, и чувствую себя такой неземной, прекрасной и немного мальчиком при этом; сложное сочетание, но оно бывает.

Я-девочка могу себе позволить обижаться, капризничать, цепляться, улыбаться и кокетничать; я-мальчик этого не умеет, не нужно. Я-мальчик внезапно вырос, стал взрослым, легким и улыбчивым, ему наконец-то никто не нужен.
И так оно странно - когда изменяется внешность, и наконец-то подводится черта, и прошлое становится прошлым, и так жадно, вкусно, всеми порами кожи хочется чего-то. Вдыхать, любить, принимать, становиться, перетекать.

И - хочется понять, что ты такое, хочется входить в самые тяжелые ситуации прошлого и смотреть, каким ты будешь теперь. (Конечно, никто не отменял липкий страх где-то под грудиной, что снова будешь слабой, зависимой и жалкой, но страхи для того и существуют, чтобы их преодолевать). Хочется входить в разные клины - а так что получится? А так?

Помните, как в "Повести о настоящем человеке" Мересьев, уже на протезах, впервые сел за новый самолет? Как удивлялся послушности и маневренности этого самолета, и только непривычные еще деревянные ноги мешали управлять? Я сейчас так себя и чувствую - новый самолет, новое тело, новая душа, и только привычки, деревянные, искусственные мешают лететь по-другому. Но не слишком.

Экспериментировать, гонять, входить в клин, заставлять себя не бояться общаться с теми, с кем совсем бы не стоило. Мне нужно понять, что же я теперь такое, но я по-прежнему вижу себя только в отражении чужих глаз.