(no subject)

[alonso_kexano]

Не стихи. Заклинание.
Можно считать ответом на.

Все, я ушла: хожу от окна до окна,
белой поземкой вечность занесена.
Я существую в совсем других временах,
да и вообще вопрос - существую ли.
Мне безразлично, в чьем времени ты живешь,
кто тебе солнце, и кто тебе летний дождь,
но я говорю, что ты никогда не умрешь,
и ты не умрешь до конца Земли.

Ты мне чужой и странный, нигде, никто,
это как ветер летит по трассе пустой,
это как будто идти чужой темнотой,
только куда-то руку слепую тянуть.
Но все равно - говорю, ты дойдешь, дойди
там ведь горит, звенит, дрожит впереди,
просто не встанут звезды, чтоб сбить с пути,
просто не сможет - до - оборваться путь.

Время темно, как небо в сухом декабре.
Кровью исходят даты в календаре.
Но все равно: подниматься пора на заре
и отправляться на ежедневный бой.
И - через площадь - выходишь в рассвет любой,
там, где бездонна пропасть над головой.
И говорю: твой мир навсегда с тобой,
и он навсегда с тобой.

АП: А если последние четыре строчки так?

Comments

[grattoir.livejournal.com]

Можешь!

Какое, что можешь? А не возникает желания что-то написать светлое, доброе и пушистое, солнечное? В последнее время? Значит жизть такая :( ЖЖ косвенно подтверждает.
Просто я не верю в сумрачных драматических людей. Предпочитаю хэппи-энд в кино и тупо ржу, смотря Хауса и вовсе не думаю - не дай Бог попасть к такому врачу. Поэтому люди, не радующиеся бурно жизни вызывают у меня аллергическую реакцию, выражающуюся в желании сказать: "Все будет хорошо, особенно, если ты постараешься!" А бурно радующиеся люди вызывают желание проверить их IQ и сводить к офтальмологу
Вот такое эгоистичное желание получать положительные эмоции и заряд от поступающей информации :)))

[alonso-kexano.livejournal.com]

Не, я периодически радуюсь, даже бурно и временами эйфорично. Временами я стою на троллейбусной остановке и тупо улыбаюсь на солнышко, и мне хорошо, и я полна идиотского счастья.
Но внутри, по ходу, лежат тонны неизрасходованного негатива, который не нашел своего адресата (патамушта на людей я его изливать боюсь, люди и по морде могут), и он-то в стихах и вылезает.