Перечитываю старые сборники

Рідній Батьківщині.

Ми могли б бути
частками одне одного,
але зустрічаючись поглядами
у натовпі,
я здригаюся
від думки про це.
Бо твої книги
так само вчать терпінню,
натякаючи
на неминучий
біль.

(с) Оксана Вєліт.

Читаю "Леваду" далі. Бійтеся, бо цікавого багато, а я за компом...

(no subject)

В плейлисте две песни.
Заклинило Аньку.
Однозначно заклинило.
Но я их более чем люблю. Они родные, прекрасные и самые лучшие.
Я даже тексты их выложить не поленюсь.
Приобщайтесь:)

( Мы расходимся по домам )

( Что ты будешь делать? )

(no subject)

Ну шо? Ну нефиг перечитывать книги, которые нравились несколько лет назад. В первую очередь касается стихов.
Одновременно 1) убирая в квартире (очень меня этот лифчик на Че Геваре деморализовал) 2) работая 3) общаясь с тремя хорошими людьми, я дочитала альманах харьковских молодых поэтов "Левада" за 2004 год.

Ровно. Качественно. Местами технично.
У нас хорошая школа, да.
У нас наработки. Литературные студии. У нас советское поколение Союза Писателей - замечательные, талантливые люди, которые, не жалея сил и времени делятся своим опытом с молодежью.
И помогают ведь!
Те, кто писал плохо, начинают писать нечто, о чем вполне можно сказать "стихотворение". Я - говорю серьезно. Это - стихи.
Тем, кто писал коряво, они указывают на ошибки. Ошибки устраняются.
Тем, кто не знал, куда себя деть, они показывают дорогу.
И все бы хорошо. Но!
Читаешь альманах - и словно там три-четыре поэта. Только под разными именами.
Да что это такое, елки-палки, сердишься ты, переворачиваешь страницу. Видишь новое имя. И понимаешь, что это практически то же, что только что читал.
Украинский сектор - верлибры а-ля Сергей Жадан. Он хорош, Жадан, спору нет. Но когда ему подражают десятки - только в Харькове?
Открыое наугад. Не - плохое стихотворение. Просто. Стихотворение. Да.

Алина Борщова.
( Read more... )

В одно такое стихотворение можно всматриваться. Но когда их сотни?
Другой вариант для украинского сектора - плохие рифмы, но - "позитивные" образы, которые, не жалея души, насаждают Ольга Степановна Тараненко и Виктор Степанович Бойко (техника - подождет, главное, чтобы о хорошем писали) и деланная наивность, которой стихотворение пересолено настолько, что наивным оно восприниматься перестает.

Кристина Вороніна.
( Read more... )

Кстати, обе процитированные дамы - не пришелицы с улицы. Обе они имеют и имя, широко известное в узком харьковском кругу, и некоторое количество публикаций. Воронина - не знаю, у Борщевой, кажется, две книги.
Есть и яркие личности. Я пока о них ничего не скажу.

Русскоязычный сектор.
С русскоязычным сектором, как ни парадоксально, все немного лучше именно потому, что среди старшего русскоязычного поколения нет таких ярких людей, как Бойко, Тимченко и Тараненко. (Риссенберг ярок, спору нет... Но о роли сумасшедших в искусстве мы поговорим потом).
Здесь тоже есть некая "печать" - это псевдоклассицизм. Волемиры-Воледары, эстетика, отрешенность. И тоже заполонильщики. Тяжело. Но все же - дышать свободнее.
Тут процитирую то, что понравилось.
Забавно, но автор выложенных ниже стихов на нашу литстудию - тараненковскую - ходил дано. Нынче птица свободного полета.

Олег Воловик. "Анна Каренина".
( Read more... )

Вот.
А яркие люди - есть. Их у нас немало.И это хорошо, потому что по сути, остаются только они.
Но сейчас есть массовка. Она самозацикленна. Ее много. Они были киборги, они заполонили всю планету (с).
Я ее боюсь.

А вообще - скучновато читать. Прилизанная наша харьковская массовка.
То ли дело - "Д/З", альманах "Днепропетровск - Запорожье".
Следующим постом про него напишу.
Люблю я запорожцев. Хорошая у них трава.
Красота маразма у ихнего "Д/З".
А у нас и того нет.
Уеду к Владу Клену в Запорожье и травы натырю... Спасать любимый город.

Жизнь есть стеб

Завела тэг "бензопопилен". Емкое слово. Сразу понятно, шо всем щас будет толстенькая полярная лисичка.

Я нынче счастливая обладательница одного окна, двух унитазов (один - с бачком) и шкафчика для посуды. Ну, унитазы у меня не хватило мужества притащить домой, оставила где лежали, но если бы первый акт пьесы "Чтобы начался ветер" происходил не на кухне, а где-нибудь в санузле, мы были бы обеспечены декорациями по гроб жизни.
Мойка, мне нужна мойка!
Есть смутное подозрение, что нам даже пьесу ставить не понадобится. Почтенная киевская публика выпадет в осадок, едва улицезрев антураж брутальных харьковчан.

В настоящий момент камасутрю с этим окном, пытаясь сделать его идеальным. Хочу выдавить из него часть стекла, не умерев при этом от потери крови.

Больше всего мне это напоминает последнюю постановку "Вараввы". Главгер, трепетный юноша Валик по ходу пьесы со страшной силой бросал бутылку в стену. Бутылка разбивалась, вино разливалось, короче все путем.
До поры до времени мы обходились тетрапаком - голос здравого смысла подсказывал нам, что разбитая на чужой (мы ж полевой театр) сцене бутылка, это не всегда много радости после спектакля. Но на финальную постановку Аня подбила всех все-таки выпендриться.
...Мало того, что Глеб в итоге окровавил себе рубашку вполне по жизни (мальчик трупа играл, ага). После спектакля к нам подошла организатор и с бледным лицом сказала:
- Спасибо. Вы играли очень хорошо. Только возникли неприятности с людьми, у которых мы зал арендовали... Из-за бутылки. Но я сказала, что она была заранее разбита, склеена, и посчитано количество осколков, и мы их все подобрали...

А еще баечка, как меня споили прямо на спектакле.
Я пьянею от стакана пива - это общеизвестный факт. Играла же я алкоголика. Из этого же тетрапака, который должен был исполнить роль бутылки, я периодически отхлебывала.
Ставились в спешке, обнаружили отсутствие антуража за десять минут до спектакля. Костя Ачкасов сбегал в магазин и притащил.
- Отлей часть вина куда-нибудь, - сказала я, - мне оставишь немного, чтобы тебе было что расплескивать потом...
Воды, что ли, не было? Не помню.
Костя оставил половину. Добрый мальчик. Щедрый.
Я, понимая, что расплесканное ВСЕ ЭТО окажется глобальным наводнением, честно старалась.
К середине пьесы меня вело. Но доиграла! И ведь отлично сыграли, одна из лучших постановок была!
Кроме одного момента.
- Замолчи! - кричит Костя-Валик, и швыряет бутылку в стену над фортепиано.
Моих героических усилий оказалось недостаточно.
В вине были:
- стена
- фортепиано
- Костя
- первый ряд зрителей.

Вот, короче. Такие актерские будни. Я еще про них писать буду.
И такой еще вопрос, дорогие товарищи.
Мне тут стало понятно, что у меня в последнее время куча постов истерических - вы только честно скажите, оно вас напрягает?
Эт не для проформы и не кокетничание. Потому как если напрягает, я их сделаю доступными для закрытой группы, и все.
И отфренживать меня тоже можно. Я не обижусь.